Ніна Ґеорґе
МАЛЕНЬКА ПАРИЗЬКА КНИГАРНЯ
Роман
6-те видання
Переклала з англійської
Ольга Захарченко
«Наш Формат» · Київ · 2023
Жан Одинак, власник книжкової баржі «Літературна аптека», точно знає, як вилікувати почуття, які лікарі не вважають захворюваннями і не діагностують. Адже він — читач душ, тож кожному покупцеві добирає книги, що якнайкраще вилікують людський смуток, тугу чи зневіру.
Єдиний, кого Жан не може зцілити, — це він сам. Душевні терзання від спогадів про Манон, яка покинула месьє Одинака двадцять один рік тому, розбили йому серце і досі тривожать душевні рани. Усе, що вона залишила, — лист, котрий Жан ніяк не наважується прочитати.
Усе змінюється одного літнього дня після зустрічі з Катріною, глибоку печаль якої месьє Одинак сподівається вилікувати. Саме цей момент став переломним у житті Жана. Він вирушає в подорож до місця найболючіших спогадів — серця Провансу, щоб пережити час страждань і віднайти себе.
Я присвячую цю книгу моєму татові,
Йоахіму Альберту Вольфґанґу Ґеорґе,
відомому як Широкий Ґео.
20 березня 1938 року (Саваде/Айхвальд) —
4 квітня 2011 року (Гамельн).
Тато, ти був єдиною людиною,
хто читав усе, що я коли-небудь творила, відтоді
як навчилася писати. Завжди сумуватиму за тобою.
Я бачу тебе в кожному промені вечірнього світла
і у всякій хвилі будь-якого моря.
Ти пішов на півслові.
Ніна Ґеорґе,
січень 2013 року
Присвячується тим, хто пішов.
І тим, хто продовжує їх любити
І як це я дав утягти себе в цю історію?
Дві «генеральші» будинку номер 27 на вулиці Монтаньяр — власниця мадам Бернар та консьєржка мадам Розалетт — перейняли месьє Одинака й затисли його, як у лещатах, між своїми квартирами на першому поверсі.
— Той Ле П. безбожно повівся зі своєю дружиною.
— Жахливо. Наче міль із весільною фатою.
— Звичайно, якщо поглянути на деяких жінок, то їхніх чоловіків можна зрозуміти. Якісь холодильники в сукнях від Шанель... Але ж чоловіки? Справжні чудовиська, геть усі.
— Шановні пані, щось я не збагну...
— Ні-ні, ви не такий, месьє Одинак. Ви просто пухнастий кашмір порівняно з грубим шпагатом, з якого й плетуть чоловіків.
— Хай там як, а маємо ще одну квартирантку. На п’ятому поверсі. На вашому, месьє.
— Річ у тім, що в мадам нічого не залишилося. Зовсім нічого, крім розбитих ілюзій. Їй потрібно все. Тобто абсолютно все, з нуля.
— Так, звичайно. Може, яка гарна книга...
— Чесно кажучи, ми сподівалися на щось практичніше. Стіл, наприклад. У мадам немає зовсім...
— Нічого. Я зрозумів.
Книгар не міг навіть уявити, що існує щось практичніше від книги, та все ж пообіцяв принести новій квартирантці стіл. У нього був зайвий.
Месьє Одинак застромив краватку між верхніми ґудзиками білої, ідеально випрасуваної сорочки і почав акуратно закочувати рукава. Досередини, оберт за обертом, аж до ліктя. Він дивився, затамувавши подих, на стелаж із книгами в коридорі. За полицями ховалася кімната, до якої він не потикався двадцять один рік.
Двадцять один рік, двадцять одне літо і двадцять один новорічний ранок.
Та стіл був саме в цій кімнаті.
Він видихнув, намацав першу-ліпшу книгу й витяг з полиці «1984» Орвелла. Вона не розсипалася на порох. І не вкусила його за руку, як розлючена кицька.
Він витяг ще один роман, потім іще два. Тепер він обома руками витягав із полиць книжки оберемками і складав їх у стоси поряд із собою.
Стоси виростали, наче дерева. Як вежі. Як чарівні гори. У руках залишилась остання книжка. «Коли годинник пробив тринадцяту». Казка про подорож у часі.
Якби він вірив у віщування, то сприйняв би це за знак.
Він постукав кулаками по полицях знизу, щоб звільнити їх від кріплення. Потім відступив назад.
Ну ось. Знімаєш шар за шаром, і вони з’являються. З-поза словесного муру. Двері до кімнати, де...
Можна ж було просто купити новий стіл.
Месьє Одинак провів рукою по обличчю. Так. Витерти книжки, поскладати їх назад у шафу, забути про двері. Купити новий стіл і жити далі, як він жив останні двадцять років. Через двадцять років йому стукне сімдесят, а там він уже якось протягне. А може, помре раніше.
Боягуз.
Тремтливою рукою стиснув ручку дверей.